cinciallegre

photo by B. de Vito

 

Appollaiato come un merlo sulla staccionata, Camillo scruta il cielo e intanto presta l’orecchio al cicaleccio delle donne, un gruppetto che vocia a pochi metri da lui. Api sui fiori il loro sottofondo, pensa, un brusio che è bello lasciare indecifrato.

Una risata cristallina come un cinguettio allegro gli fa cambiare improvvisamente la metafora, forse perché nello stesso momento ha visto alcune cince radunarsi tra i rami del castagno. Camillo le osserva, più che posarsi le cince si aggrappano ai rami da sotto, stanno lì capovolte in una posa che gli sembra alquanto scomoda ma che lui trova molto femminile. Torna ad ascoltar le donne, continuando a guardare altrove e aspettando forse l’occasione giusta per inserirsi nei loro discorsi. Sono frasi che s’intrecciano, punzecchiature reciproche, piccole malignità, slanci d’affetto, tutto mescolato o sovrapposto secondo un filo che solo loro sanno logico. E sono gradevoli nella loro frenesia di parole, nelle risa acute, nei brevi bronci, negl’improvvisi abbracci, quasi avessero, di tutto questo, grandi arretrati da smaltire. Chissà da dove vengono, si chiede, ma coglie cadenze differenti che non aiutano a scoprire un’origine comune. L’unica sarebbe chiederglielo, ma lui ancora aspetta che accada non si sa che cosa.

Intanto le cince sono volate via e anche le donne, quando finalmente si decide a voltarsi verso di loro, si stanno allontanando sparpagliate sulla strada, una piccola truppa sgangherata e bella.

Camillo scruta il cielo e si dà del fesso, o meglio del fesso immagina glielo daranno al bar se qualcuno lo ha visto, che manco una parola ha rivolto a quelle cinciallegre. Ma lui non ha fretta, il paese è piccolo, i luoghi da frequentare pochi. Ci sarà un’altra occasione d’incontrarle, si dice, ma non è molto convinto.