la linea curva che non sarà mai cerchio

photo by c.calati

Mi attira tutto ciò che curva e non conclude, quel suo restare  aperto all’utopia, la rinuncia a completare un compitino che piaccia alla maestra.

Ho in odio il tondo chiuso, la precisione del compasso, la sua scolastica accademia, il ticchettio dell’orologio che è cerchio perfido anche se lo chiamano quadrante, il tutto incluso dentro un circoletto che sa di venditore truffaldino, la O di Giotto, implacabile e perfetta, e la O dell’alfabeto troppo simile allo zero, i circoli del bridge, viziosi e chiusi, i cinque cerchi di ipocrisia olimpica, la luna esagerata quando è piena, la botte tonda quando è vuota.

Ho una languida ossessione per la linea curva, che sia la striscia nera dell’asfalto su cui piegare le due ruote senza sapere cosa ti aspetta oltre o sia il profilo del tuo culo da sfiorare con un dito, il petto bianco della gazza che curvilineo rasenta l’ideale, la sinuosità dell’orbettino o il ventre teso di una madre allo scadere del suo tempo, che sia la doppia ansa del Danubio a Schlogen dove sembra ripensarci girando su se stesso a rifiutare un percorso già segnato e tornare alla sorgente o il movimento vago di una mano che spiega il dubbio più della parola, che sia il segno sulla tela col pennello di Mirò o la sottile lingua bianca al primo quarto, quando il cielo è altrimenti nero, che sia la grazia di una virgola in un brano che ti prende, pausa necessaria nell’incanto, l’inarcarsi di vecchie sopracciglia per un ultimo stupore o il primo incanto del ragazzetto al seno-meraviglia. Che sia quello che vuoi, in ogni caso mi commuove perchè amo l’astrazione della linea curva, la sua timida arroganza, l’accenno a una perfezione a cui rinuncia. Quel dirti “forse sarei in grado, ma già così mi pare troppo.”