pollo al cherri (o come diavolo si scrive)

by c.calati

Ci mancava quest’abissina dai capelli ricci e la pelle colore del cacao. Credevo che sarebbe stata una specie di schiava, così mi aveva detto mio figlio, “Papà, Awadi sarà al tuo servizio 24 ore su 24, e io sarò più tranquillo a non saperti solo.”

Le balle! È qui da un mese e già gira per casa da padrona.

turismo (ri)ciclabile

by c.calati

Amo cercare territori che ancora non conosco per brevi scorribande, e se possibile inseguire il caldo sostenibile in settembre, il sole amico e l’aria tiepida, cucirmi addosso un ritaglio di fine estate mentre parto dall’autunno.

la via delle vigne

by c.calati

C’è una strada nascosta che sale dalla riva del lago, s’inoltra serpeggiando in brevi pendenze e corre poi a mezza costa parallela alla collina dall’ inconfondibile profilo rettilineo.

Beniamino (2), l’uomo che scriveva lettere d’addio

photo by c.calati

Il tempo delle lettere d’amore era passato, Beniamino aveva ripreso quasi con serenità a sostituire suole e ribattere chiodini senza che le donne gli chiedessero più di risuolare anche le loro parole. Dentro però gli era rimasto il gusto per la scrittura, una specie di mania per l’invenzione della frase, forse una passione, sai la parola tonda da stendere su carta come una sfoglia fatta in casa, pronta per l’impasto. 

la prima pioggia d’autunno

by c.calati

Metodica, fredda, incessante, è arrivata la prima pioggia d’autunno. Come una madre severa

Beniamino, l’uomo che scriveva lettere d’amore

photo by c.calati

Un orbo in un piccolo mondo di ciechi. Ecco cos’era stato.
Beniamino, a chi ancora lo andava a trovare, non si stancava di ripetere che lui non avrebbe potuto chiedere una vita migliore: “Senza doti particolari, sono stato come una guida per molti compaesani ciechi.” La cecità a cui si riferiva, non era degli occhi, ma delle parole. 

la legna per l’autunno

by c.calati

Ed è già tempo di pulire i tubi della stufa che al momento buono sappiano tirare con quel soffio di risucchio che è musica d’autunno.

uno sputo o una carezza

by c.calati

Io che amo la pietà della polvere, granelli che custodiscono il passato, non sopporto questa sorta di fuliggine, la patina d’ambiguità che avvolge e invischia il mondo.

Nivolet

photo by t.legger

Non finisce mai la strada che porta al colle, che poi colle è una parola stramba, ti fa pensare a qualcosa di facile, poco più impegnativo di una collina, e ti ritrovi davanti una parete smisurata che arriva fino al cielo a far impallidire il nome antagonista, il passo alpino blasonato.