by c.calati
Ci mancava quest’abissina dai capelli ricci e la pelle colore del cacao. Credevo che sarebbe stata una specie di schiava, così mi aveva detto mio figlio, “Papà, Awadi sarà al tuo servizio 24 ore su 24, e io sarò più tranquillo a non saperti solo.”
Le balle! È qui da un mese e già gira per casa da padrona. Continua a leggere
by c.calati
Il viaggio breve
Poco più di un giro intorno a casa, entro il raggio dello sguardo, a scovar segreti nel paesaggio quotidiano. Continua a leggere
by c.calati
Amo cercare territori che ancora non conosco per brevi scorribande, e se possibile inseguire il caldo sostenibile in settembre, il sole amico e l’aria tiepida, cucirmi addosso un ritaglio di fine estate mentre parto dall’autunno. Continua a leggere
by c.calati
C’è una strada nascosta che sale dalla riva del lago, s’inoltra serpeggiando in brevi pendenze e corre poi a mezza costa parallela alla collina dall’ inconfondibile profilo rettilineo. Continua a leggere
photo by c.calati
Il tempo delle lettere d’amore era passato, Beniamino aveva ripreso quasi con serenità a sostituire suole e ribattere chiodini senza che le donne gli chiedessero più di risuolare anche le loro parole. Dentro però gli era rimasto il gusto per la scrittura, una specie di mania per l’invenzione della frase, forse una passione, sai la parola tonda da stendere su carta come una sfoglia fatta in casa, pronta per l’impasto. Continua a leggere
by c.calati
Metodica, fredda, incessante, è arrivata la prima pioggia d’autunno. Come una madre severa Continua a leggere
photo by c.calati
Un orbo in un piccolo mondo di ciechi. Ecco cos’era stato.
Beniamino, a chi ancora lo andava a trovare, non si stancava di ripetere che lui non avrebbe potuto chiedere una vita migliore: “Senza doti particolari, sono stato come una guida per molti compaesani ciechi.” La cecità a cui si riferiva, non era degli occhi, ma delle parole. Continua a leggere
by c.calati
Ed è già tempo di pulire i tubi della stufa che al momento buono sappiano tirare con quel soffio di risucchio che è musica d’autunno. Continua a leggere
by c.calati
Io che amo la pietà della polvere, granelli che custodiscono il passato, non sopporto questa sorta di fuliggine, la patina d’ambiguità che avvolge e invischia il mondo. Continua a leggere
photo by t.legger
Non finisce mai la strada che porta al colle, che poi colle è una parola stramba, ti fa pensare a qualcosa di facile, poco più impegnativo di una collina, e ti ritrovi davanti una parete smisurata che arriva fino al cielo a far impallidire il nome antagonista, il passo alpino blasonato. Continua a leggere
