e tu, sei cincia, tortora o gazza?

 

 

Solo il merlo è maschio nel mio giardino, per il resto qui abitano e volano tortore, cince e gazze.  A queste dovremmo aggiungere le cornacchie che però sapendosi poco gradite se ne stanno ai margini, isolate in cima alla sequoia, la pianta più lontana dal terrazzo. E dal terrazzo io osservo e mi diverto ai comportamenti differenti di queste femmine volatili: tre razze, tre caratteri distinti.

La tortora, morbida di forme e dai colori tenui, sai l’elegante grigio e il collare candido, ha un caratteraccio infame: superba e prepotente vorrebbe il predominio sul territorio e potere assoluto su gli altri uccelli che infatti qualche anno rinunciano alla lotta e non compaiono. Ma lei, la tortora, è così rissosa per natura che in mancanza d’altri litiga con esemplari della sua stessa specie a cui contende a furiosi colpi d’ala e battibecchi la conquista di un determinato ramo del grande pino. Che poi il pino di rami ne ha talmente tanti che potrebbe ospitare un intero stormo di tortore, la lite non ha senso ma lei, mettendo in luce profilo migliore a collo teso e becco alto ti direbbe che è una questione di principio.

La gazza è sbarazzina all’apparenza, svolazza vispa disegnando in aria onde irregolari. La diresti frivola, incapace di legami, single predestinata, che la vedi sempre sola. Ma se hai la pazienza di aspettare mentre passa dalla tuia al tasso, ti accorgerai che qualcuno sempre la segue a qualche battito d’ala di distanza. La raggiunge e le si posa a fianco sopra un ramo, lei lo accoglie gorgheggiando e fanno brevemente coppia. Ma poi ecco che di nuovo spicca il volo col desiderio inconfessato di essere seguita in un lieve gioco a rimpiattino. Sembra incapace di cose serie ma all’occorrenza sa affrontare  rischio e pericolo: l’ho vista attaccare furiosa il gatto che sul prato aveva ghermito sua sorella. Grida terrifiche, beccate coraggiose, uno sbattere convulso delle ali fino a che il felino ha dovuto abbandonare la sua preda.

Le cince sono social, non so considerarle al singolare, fanno gruppo affiatato e affamato, che al mattino metto semi e briciole di pane sul piatto di una bilancia appesa apposta in fondo alla terrazza e loro tutto il giorno  becchettano e cinguettano. Una alla volta si posano sul piatto mentre le altre stanno sui rami intorno o svolazzano in tondo come aerei che attendono l’ok all’atterraggio dalla torre di controllo. Mi danno l’impressione di non litigare mai, stanno al mondo secondo un’armonia innata, come sapessero che la vita è breve, la loro soprattutto, e non dev’essere sciupata. Hanno la saggezza allegra di giovani comari al mercato in una giornata di sole. E se manca il sole mantengono il sorriso che se non è oggi sarà domani il sole.

Annunci