ogni notte muore un blog

by c.calati

 

 

Se ne stava lì sul ponte, i gomiti appoggiati sulle pietre della spalletta e la mente impegnata a consumarsi tra meditazioni di minima levatura e noia piatta, difficile distinguere tra i due stati.  La tesa del cappello grondava goccioloni giù nel fiume, ma Camillo nemmeno s’era accorto che stesse piovendo.

Guardò sotto di sé l’acqua accalcarsi tra le arcate e ripensò alla folla che defluisce dallo stadio, la rabbia per la sconfitta della squadra a provocare ingorghi all’uscita non diversamente dall’euforia per la vittoria, io allo stadio non ci vado, proprio per evitare quel percorso obbligato, pecore incanalate alla tosatura, acqua che s’infogna sotto il ponte.

Guardò di nuovo la corrente in un pensiero opposto, i gorghi, i mulinelli, le giravolte erano i passi di un tango stralunato che il fiume ballava con le foglie trasportate in superficie, quella ampia dell’acero che vorticava come una ballerina sovrappeso ancora capace di passione, quella elegante del ginkgo che leggera si lasciava travolgere dall’impeto del ballo, quella frastagliata della liquidambra, un abito a frange da inizio novecento che ondeggiava a pelo d’acqua. Si suggestionò talmente seguendo le evoluzioni delle foglie che gli parve di sentire le note languide di una fisarmonica sudamericana, ma forse erano solo gli scrosci della pioggia.

Poi la sua attenzione fu attratta da alcuni rametti che come effimere barchette cavalcavano veloci la corrente. Quando questi sopraggiunsero in prossimità del ponte, Camillo si spostò alla spalletta opposta per vederli riapparire dopo il breve tragitto cieco. Si stupì che qualche pezzetto di legno mancasse all’appello, forse rimasto incagliato tra le pietre o risucchiato sul fondo da un gorgo.

Provò una delusione sproporzionata alla banalità dell’episodio, quasi un dolore per quelle sparizioni silenziose. Probabilmente nel suo inconscio aleggiavano altre sparizioni di maggior portata e altrettanto inspiegabili. Conoscenze appena sfiorate in vita e improvvisamente immortalate sui  necrologi, vicende seguite per qualche tempo sui giornali di cui poi non si era saputo più nulla, notizie insabbiatesi come carpe sul fondo melmoso dell’informazione, o anche quei blog che sparivano ogni giorno senza spiegazioni, li leggevi alla sera e al mattino non c’erano più, inghiottiti dal buio della notte, forse dilaniati da crisi esistenziali, o annientati dal silenzio appena nati.

Queste, in realtà, sono deduzioni mie che arbitrariamente attribuisco a lui. Perché, a essere sinceri, Camillo nulla sapeva  di metafore, di simbolismi e nemmeno di blog che vanno e vengono o restano nel tempo.

Lui quel giorno abbandonò il ponte con un dispiacere torpido per la scomparsa dei legnetti senza domandarsi oltre. E tanto gli bastò ad alimentare per una mattinata intera il suo malessere.