Sette, Otto, Nove…mbre

c.calati

 

 

Ogni anno di quest’epoca prima o poi mi capita di pensarci.

E allora mi sale un’irritazione come un’invasione di formiche a rovinarti la giornata.

È deprimente che con l’autunno l’anno, dopo tanti mesi dai nomi affascinanti, entri nella sequenza dei miseri mesi numerici.

Ma dico io, con tutte le riforme del calendario fatte negli ultimi millenni, possibile che a nessuno sia venuto in mente di trovare dei nomi che non fossero cifre date a casaccio? Gli altri mesi richiamano alla mente antichi dei e gloriosi imperatori, invece loro, gli ultimi dell’anno, sono solo numeretti sciocchi, appena ingentiliti, o forse ancora più instupiditi, da quel “mbre” appiccicato in coda con lo scotch. È come se gli astronomi e i legislatori con Agosto avessero esaurito la loro scorta di fantasia.

Che poi me n’ero accorto già in terza elementare che qualcosa non quadrava: perché Sette-mbre se in realtà è il nono? E perché Nove-mbre se invece è l’undicesimo? D’accordo, in epoca romana i mesi erano dieci e tutto collimava, ma quanti secoli sono passati inutilmente da allora?

Leggo che a fine ‘500, per riformulare il calendario secondo la teoria eliocentrica, si era formata un’apposita e composita commissione pontificia: un medico calabrese, un gesuita spagnolo, un matematico umbro, un astronomo siciliano, per non parlare di Copernico, polacco, che aveva ispirato il loro lavoro, e del papa, Gregorio XIII, che a cose fatte s’è preso merito e fama. Ora, qualcuna di queste menti eccelse ha pensato che fosse l’occasione giusta per riformare anche quei nomi anacronistici? Macchè!

Ci sono voluti altri due secoli prima che la rivoluzione francese spazzasse via, assieme alla nobiltà e ai preti, anche la vecchia nomenclatura del calendario. E a guadagnarci fu soprattutto l’autunno assurto a una nuova dignità: Vendemmiaio, Brumaio, Nevoso sono nomi stupendi, ti accompagnano fin nel cuore della stagione, dall’uva matura alle prime nebbie e dalla nebbia alla neve.

Ma si sa, le rivoluzioni durano lo spazio di un mattino, poi la restaurazione riporta   indietro le lancette della storia. Così siamo tornati ai nomi orrendi e chissà per quanto ancora ci dovremo tenere il sette, l’otto, il nove, e pure il dieci storpio. Mbre!