pista ciclopedonale

c.calati

                                              

Ci sono tratti di percorso, soprattutto nei pressi dei paesi, in cui devo condividere il tracciato con tanta gente a piedi, che peraltro ne ha diritto quanto me. Se escludiamo le persone che chiacchierano affiancate in quattro o cinque strascicando i piedi e poi si piantano lì in mezzo come fossero in centro all’ora dell’aperitivo, gli altri, quelli che corrono o marciano o anche solo che camminano ma con un piglio da attività sportiva,  quelli mi piacciono e li ammiro tutti.

Pretendere di pedalare veloce sulla ciclabile di domenica mattina è come voler correre con l’auto sulla tangenziale nell’ora di punta, semplicemente non è possibile. Occorre rassegnarsi, rallentare, superare, frenare, ripartire quasi da fermo, ricominciare ogni volta da capo. E allora vado piano e ne approfitto per osservare i volti e i corpi che esprimono impegno e desiderio di essere migliori.

Mi commuovono le donne in sovrappeso, che siano 3 chili o trenta, loro corrono come possono, sudano e s’arrabbiano perché sanno che non dimagriranno mai dove e quanto vorrebbero. E m’inteneriscono gli uomini goffi, masse gelatinose che ad ogni passo tremolano come budini ben riusciti, o, al contrario, magrezze estreme da vecchi denutriti, fragili stecchi  le gambe su cui si reggono agitandole in modo maldestro, più precari, quegli stecchi, delle bacchette cinesi in mano a un milanese.

Tra questa folla di comparse imperfette con cui mi sento solidale perché rispecchiano il mio esser difettoso, ogni tanto compare il prim’attore o la divina diva: l’abbigliamento ineccepibile, anche solo pantaloncini e canottiera ma dal taglio e dai colori alla moda, le scarpette rosso fuoco o blu elettrico, lo sguardo fiero assente dal contesto, la posa plastica e la falcata di una leggerezza piena di potenza, sfrecciano perfetti e inarrestabili. Loro non li amo ma li ammiro, come posso ammirare in un museo un quadro o in questo campo il giallo sterminato dalla bellezza che stordisce.