narghilè

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All’improvviso, mentre armeggia con la pipa che ha ripreso a fumare da poco, gli torna in mente, come accadesse ora, una sera di tanti anni fa quando sua figlia ufficializzò il suo primo amore adulto. Forse perché la pipa è quanto di più assomigli a un narghilè.

Non si trovano in un luogo esotico durante un viaggio più o meno organizzato, sono a pochi chilometri da casa. Esotica è la sera e la scelta di sua figlia.

Lui sta osservando i gesti competenti del ragazzo creolo che danno inizio al rito; le dita olivastre manipolano l’impasto che già spande nel piccolo locale il suo profumo. Annusa l’aria: miele, tabacco e mela si fondono in un unico odore che ravviva la penombra, smorza la musica. La preparazione avanza baldanzosa, com’è giusto che sia all’età di Joi, come lo chiama sua figlia: pressa la mistura nel fornello, la ricopre di stagnola traforata e sopra vi sistema una cialda di carbonella. Infine l’accende, regola la valvola dell’aria e tira qualche boccata dal cannello, finchè la grande boccia si riempie di fumo.
Il narghilè è pronto e viene sistemato al centro del loro cerchio di cuscini.

Lui ha davanti a sé il grande sifone di vetro, lo fissa incerto perchè prova una vaga diffidenza nell’accettare il contatto di salive differenti, stringere le labbra dov’erano altre labbra prima delle sue, alcune familiari altre appena conosciute. Per qualche istante rimpiange la sua pipa, le boccate personali, lo splendido egoismo della nuvola di fumo che ti isola dagli altri. Ma quando gli passano il cannello, capisce che non può sottrarsi, non può rompere il rito.
Allora porta alle labbra il bocchino, forse d’avorio. Aspira. Fumo e profumo gli scendono nei bronchi, gli riempiono i polmoni. Fumo soffice, soave, così diverso dalla usuale nicotina.
E s’accorge che attorno al narghilè assieme al fumo si mescolano le voci, la sua, le loro, gli umori, i sogni, in un coagulo spontaneo, una pacata euforia, come fosse hashish quello che gira tra di loro. Nuvole bianche si formano da labbra in continuo movimento e aleggiano sulle teste come fumetti, ancora da riempire, dei personaggi che ciascuno incarna di sé stesso. Ognuno ha un ruolo di cui è convinto, l’intellettuale dalla barba bianca, la donna dall’abito sontuoso proveniente dai mari tropicali, il cuoco alternativo, l’appassionata d’arte, la giovane artigiana degli orecchini etnici, il ragazzo maestro del rituale.
Così, carta e matita, lui scarabocchia qualche parola sui presenti, farebbe rapidi schizzi a carboncino, di quelli che in pochi tratti caratterizzano il soggetto, se solo sapesse disegnare.
Guarda uno per uno i volti di chi gli sta d’intorno, sente le passioni di ciascuno, le arti minime, sognate e manifeste. Sorride al fil di fumo che li unisce.