ballata anarchica

 

Aveva una divisa grigia come la sua barba
che radeva solo alla domenica
per risparmiare sul costo delle lame.
Sembrava un carcerato, Saverio Giacometti,
invece faceva il netturbino nel centro di Milano,
sarà passato un secolo da allora. 

Spazzava le sue strade con la cura del dovere
e intanto sognava un mondo nuovo,
che arrivasse senza il tuono delle bombe.
Aveva tempo per pensare il nostro uomo
mentre ripuliva il porfido a cubetti e
tirava su con dignità la merda dei cavalli.

Spostava i suoi bidoni da piazza Duomo fino a San Babila,
stanando ovunque la sporcizia
e meditando intanto sul marciume dei borghesi,
potessi toglierlo allo stesso modo.

E a sera raccontava alla sua Gina l’ingiustizia
del frivolo passeggio di donne sfaccendate,
le gonne che frusciavano sfiorando il marciapiede
e di signori col bastone che parlavano di soldi.

Non è per non sporcare le ghette dei padroni o
l’orlo ricco delle gonne che tengo pulite quelle strade.
La pulizia è un diritto della gente che lavora.
Tengo pronto il salotto di Milano per quando sarà nostro.

Gina si smarriva quando lui diceva vittoria proletaria
sicuro del trionfo appena dietro l’angolo,
si spaventava alle parole, una paura
quel voler cambiare l’ordine alle cose.
Le cose che sognava lei erano poche,
il matrimonio, qualche soldo, una stanza meno squallida di quella.

E intanto Gina si spogliava al freddo a regalargli

l’unico bene che poteva, il calore delle cosce,
che consolasse il fuoco di Saverio.

Saverio l’arrestarono quando scoppiò la bomba in Galleria.
Lui era lì vicino a raccattar cartacce e merda come sempre.

Aanarchico si dichiarò Saverio con orgoglio da innocente.
Non servì un processo o il piombo o il cappio,
morì di botte qualche giorno dopo
e la Gina rimase nuda ad aspettarlo.

Sul Corriere scrissero Suicidio del bombarolo anarchico

e quella verità di comodo Milano la bevve

con la noncuranza d’un aperitivo in Galleria.