una colazione italiana

by c.calati

 

 

Non voglio essere blasfemo, al contrario penso che, credenti o meno, noi italiani conserviamo un’attrazione innata per la simbologia religiosa, i suoi gesti ieratici che inconsciamente riversiamo e ritroviamo in altro. Almeno a me capita, nelle più disparate situazioni, pur non avendo fede. Insomma tutta questa premessa per dire che a volte mi alzo dieci minuti prima del dovuto per officiare la colazione in solitudine e lentezza. Un po’ come andare alla prima messa del mattino, l’aria fresca, la chiesa vuota, il misticismo intatto, e allora sono allo stesso tempo la beghina e il sacerdote, il convertito e il chierichetto. Mi aiuta in questo il bancone di cucina dalle bianche piastrelle che assomiglia a un altare su cui la sera, come uno scrupoloso sagrestano, ho approntano tutto il necessario per il rito mattutino. In piedi mi muovo secondo gesti ripetuti da decenni che sento più significativi della loro reale pochezza: accendo il bollitore, taglio una fetta sottile di formaggio, bevo il succo, mescolo il muesli allo yogurt, scelgo tra tre quattro barattoli la marmellata con cui iniziare, spalmo il burro sulle fette di pane. Nella penombra della stanza ancora chiusa, nel silenzio di canzoni e notiziari, assaporo ogni cibo come un dono terreno, percepisco il privilegio di cui non sono degno e soprattutto provo una comunione con tutti i mondi che ho attraversato e con chi ha condiviso questi risvegli. Rivivo in un lampo tutte le mattine che ho vissuto, dall’ovomaltina dell’infanzia rigirata a lungo sul tavolo di marmo alla colazione sontuosa in albergo prima di un convegno, dal mangiare spartano e straordinario del campeggio dopo la pioggia della notte ai panini farciti sottratti dal buffet della gasthaus e nascosti nello zaino prima di una pedalata austriaca, dai biscotti arraffati nel cucinino di reparto dopo una notte insonne alla fiabesca colazione davanti all’Oceano Indiano su un’isolotto tropicale. Luoghi e contenuti differenti, ma il mio io sensibile sta lì a unificare tempi e sostanze, e ho l’impressione intima che ovunque non fosse solo cibo ma un affacciarsi sacro alla giornata, un auspicio d’incontrare piccole bellezze. Allora ogni boccone, ogni sorso di tè, ogni pane spezzato è un ringraziamento alla vita che vivo ed ho vissuto, un religioso sguardo al mondo che mi sta ospitando.