Un Ticino dal greto sassoso, un cielo scialbo di pallido sole, una riviera povera per lombardi di terza fascia, Camillo sudava disfatto alle rive e intorno un carnaio inumano, campionario di scarti da fine stagione, canottiere, braghette stinte, bikini da suore, pelle bianca e squallore, salame e bottiglie di vino, cartacce, un vociare sguaiato e musica cafona a far da sovrana.
Il mio amico Coda d’argento non si era portato nemmeno la giacca a vento, non so se per dimenticanza o per sprezzo della pioggia. Lui è fatto così, ama il rischio e rifugge la prudenza, non per niente s’è fracassato le ossa sulle rocce in deltaplano, s’è preso una coltellata in Sud America ed è mezzo annegato in un torrente col kayak. Dopo tutto questo non è cambiato di una virgola, figuriamoci se si preoccupa per quattro nuvole nere all’orizzonte.
Sono parecchie le piazze che non mi piacciono, specie le più famose. Ne cito tre, in ordine decrescente d’antipatia: piazza San Pietro, piazza del Duomo e piazza San Marco.
I fili d’erba, la rugiada, gli aghi di pino, a camminarci nel mattino quando ancora hai la mente ai sogni e solo il brivido umido dei piedi ti tiene sveglio, tra la betulla e il tasso i passi scalzi, senti una presenza di passaggio che va svanendo.
orearovescio 